On se serre d’autant mieux quand on pense que l’on peut se perdre.

 

J’aimerais garder cette authenticité

Et jouer chaque jour mon dernier jour.

 

Chaque jour doit être le dernier.

 

« What can I do ? » Antony and the Johnsons

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Un oeuf tout juste sorti, avec ses plumes, sa paille : authentique.
Sous un croquis où je m'essaye à reproduire maîtresse.

 

Votre éveil à la sexualité sans limite rappelle le mien

A vous « le boudoir » à moi « l’île », il y a toujours un sadique entre les pages…

Le cadre familial où vous avez grandi assez proche du mien également

 

Votre beauté par contre, je ne saurais la comparer à l’incomparable

Ce qui se dégage dehors et dedans frise l’incorrection

Tant vous ne laissez rien aux autres

A croire que mère nature n’a jusqu’à vous amoncelé des brouillons

 

 

Quand elle vous a shampouiné les cheveux dans les arcanes prénataux Elle a mélangé les couleurs du soleil et de la lune comme jamais elle n’avait songé le faire avant Avec ses doigts d’argile, comme un verrier, votre chair sur le touret a Fusionné avec les courbes célestes Petite fille en grandissant réunira dans ses formes les ellipses de toutes les planètes quand elle élancera haut ses bras au ciel Ses mains, ses hanches, ses fesses douces au périgée de la perfection Son âme de femme plus profonde qu’un puits Son intelligence vive est plus limpide que l’eau Et miracle divin, vos seins, vastes étendues laiteuses orbiculaires, tenus comme des icebergs sur l’océan Mais ils crachent du feu jusqu’à mes yeux

 

Ah, je m’en veux parfois de parler de tout autre chose

Quand ce blog cherche à se rendre intéressant et qu’il l’est si peu

Il excelle rarement, seulement des étincelles de beauté pourraient soire autour de votre cou

Alors quand je touche des mots la profondeur de mon âme

Je me sens néolithique à frotter mes silex pour que la lumière enfin soit

Et mon stylo crépite sur le papier

Et mon âme toute entière échoit à vos pieds

Alors, esclave, je le crache sur le papier

Vous êtes magnifique

Vous êtes magnifique

Vous êtes magnifique

TOUT est dit :

Vous êtes magnifique I  belle

 

...en deux coups de traits



...en deux secondes

 

      Seulement quand la voix de sa maîtresse tonnait et l’ordonnait de descendre les marches de l’enfer, cet instant, aussi terrifiant fut-il, n’avait pas le goût délicieux qu’il brodait et se ressassait dans ses nuitées solitaires. Que deviennent ses sombres masturbations, ses giclées sur son ventre bombé et ses bras frénétiques, au moment où pleutre soldat, il s’avançait marche après marche au devant de sa propre perte ? Que devient la douceur du drap de laine qui le bordait quand on n'a plus qu'une petite bite pendouillante et un coeur terrorisé que plus rien ne peut couvrir du danger ?

       Il n’avait pas franchi la moitié du chemin vers la porte d’en bas qu’il entendait ses hauts talons emprunter sa suite avec un claquement lourd et sévère qui lui faisait redouter le pire. Et il frissonnait, et suait, et se sentait vide et lamentable. Un pantin sans vie qui se heurterait même à la porte en chêne si elle ne l’avait pas réveillé vertement. « Va te foutre sur la Saint André… Et magne toi ! » Et quel réveil ! Il poussait la porte entrouverte et couru jusqu’à la sainte croix avec des petits sauts de cabri. Il était comme fou. Il fermait les yeux et posait ses fesses nues et fouettées sur le croisement des morceaux de bois peints en rouge. La lumière rentrait faiblement par les fentes quadrillées tout en haut. Les odeurs de la paille humide, de la sueur et de que sais-je encore de pestilentielle semblaient si tenaces qu’aucune aération n’aurait jamais pu en défaire les pierres apparentes du lieu. Et tout le long de son calvaire, il savait, il aurait tout ça dans le nez. Trinity lui attacha les pieds, puis revenu à sa hauteur sasit chacune des mains pour les menotter. Malgré la peur qui lui faisait des noeuds au ventre, il profitait dans ce moment tragique de la fragrance magnifique mélangé du parfum et de la peau de Divine. Il reniflait à pleins poumons comme si un ange lui exhaussait un dernier vœu. Il n’aurait pas demandé mieux. Vous sentez si bon maîtresse.

       Les cliquetis d’une infâme machination le faisaient s’impatienter de son sort, si bien qu’il rouvrait ses yeux tremblants pour la voir accrocher à un martinet des petites boules de métal à chacune des tiges de cuir fines. Son cœur se serra et il referma les yeux aussitôt !

       La sentant à un bon mètre de lui ses jambes se mirent à trembler. Elle éclata d’un rire nerveux et asséna le premier coup sur sa poitrine. La mygale plantait ses pointes métalliques sur dix endroits à la fois. La douleur fut si vive qu’il en eut le souffle coupé. Il rouvrit des yeux exorbités et regarda le fond de la pièce, hagard. Immédiatement une nouvelle volée le fit tressaillir. Il poussait des petits cris lancinants comme s’il prenait garde, en ne gueulant pas un bon coup, d’élargir ses plaies. Mais de gueuler à tue tête il ne s’est plus préservé pour les coups suivants qui lui mettaient en sang toute sa poitrine.

       Maîtresse se régalait de ses tressaillements à chaque giclée. Elle prenait des pauses dignes du mannequinât (qui lui faisait miroir) avant chaque nouveau coup. Selon son imagination, tantôt elle frappait avec dédain sans même regarder sa proie terrifiée, tantôt elle se tenait elégamment la hanche de sa main libre... avant de le fouetter à nouveau. Elle prenait un malin plaisir à lui passer devant et le couvrir de crachat et d’insultes et de rires humiliants. "Quel trou du cul !"

       Elle était belle et appliquée dans chaque chose qu’elle faisait, c’est la seule chose qui comptait à dire vrai.

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source google

C’est un manége insensé qui se déroule en société. Je le vois quand j’ouvre les yeux et que je tombe le masque.

 

Dans chaque classe, du primaire jusqu’à l’université, nous avons vu les prototypes de personnes que nous rencontrerons partout après. Au boulot, dans la rue, dans les réunions, partout les mêmes types de gens :

Les bons gros, les « prolots bonhomme » de base, les bobos au physique fin qui auront des lunettes et qui perdront les cheveux (futurs PDG ou publicitaires qui viendront se faire fouetter entre midi et deux), les cools insouciants, les rigolos, les permiers et derniers de la classe, etc.

 

C’est un peu comme Daniel Auteuil (l'eternel cardre sup déprimé), Jean Gabin, Emmanuel Béart… ils jouent toujours les mêmes types de personnes malgré les époques différentes dans lesquels ils actent.

Toujours les mêmes...

 

L’analyse est primaire, certes. N’empêche que je n’ai pas eu besoin de cours sur la morphopsychologie pour me rendre compte que nous sommes tous des rangés de boîte dans un supermarché. Sans doute quelques OVNI échappent à la règle mas ils ne sont pas légion.

 

Et moi dans tout ça ? me situai-je au-dessus de la nasse ? Que nenni, je suis dans la nasse. Mais honnêtement, peut-être par crainte de craqueler ma surface « d’homme moderne-bien dans ses basques », je me contenterai de parler de moi que par le fond. Le reste, apparent et sans grand intérêt, n’est qu’une boite de supermarché dans son rayonnage.

 

Et maîtresse Trinity est la clef qui me permet de fouiller ma cave.

 

Ce qu’elle est rayonne. Ses facéties, sa cruauté, sa psychologie, son jeu, son physique (comment ai-je pu mettre cet aspect si lointain dans cette suite ? Suis-je donc devenu fou ?), sa connaissance de l’autre, sa connaissance tout court (et moi qui ne fait qu’entamer « A la recherche du temps perdu »…), son adolescence qui l’a forgé, et tellement de choses encore. Elle est parfaite aussi dans ce que je comprends d’elle et elle me retrouve parfaitement dans ce tout ce que je peux dire.