On m'avait prévenu de ce que les rousses ont de sorcière. De ce qu'elles finissaient irrésistiblement tortillées tout autour au poteau des bûchers au saint siècle de l'inquisition, puis au saint temps de la saint Barthélemy. Comme les rouges flammèches s'enroulaient dans leurs bouches "lune rousse tendre mousse". Comme leur sueur a un goût particulier, mais je n'en connais rien de ces fragrances, je ne connais que les brunes. Que j'aimerai respirer sous ses aisselles les parfums acres exhalés des fleurs de l'amour et de la servitude. Ô maîtresse. Ô maîtresse.       On m'avait prévenu de l'enfer dans leurs yeux, de leurs cerveaux malades qui amassent le pire des pires perversions de leurs temps. Maîtresse Trinity est de celles-là, maligne, tapie dans la face crade des hommes et des femmes de ce temps. Elle en rit. Elle en jouit. Elle persécute tout les chats noirs de la terre sentant venir son règne et c’est elle qui brûle, à l’heure de la revanche, c’est elle qui brûle.      Sainte rousse, beauté éternelle.