Maîtresse trinity, comment me traiterez-vous ?

Je ne suis qu'un homme.

Maîtresse, vous êtes intouchable. Au propre comme au figuré. Baudelaire disait des humains que leur plus grand péril était l'ennui. Et vous, l'ennui glisse sur vous. S'il s'éprend de vous, comme il a semblé en Janvier, vous le rejeter avec vigueur en Février dans les affres du mouvement perpétuel.

Maîtresse comme ballerine, virevolte et faites s'incliner têtes et manches des hommes corrompus.

Maîtresse, comment me traiterez-vous ? Je me sens...

Moi qui peut illuminer une assemblée facile par mon

verbe en société me sens tellement une

merde à l'idée d'entendre tout de vous se mouvoir autour de mon corps et de mon âme plongés dans un drame noir.

Drame en noir, en vinyle, que feriez-vous de moi ?

Moi, déjà si flaque d'eau devant votre incendie. Que feriez-vous de moi que je n'ose même imaginer.

Dame en noir, me cloueriez-vous au pilori de mon abîme. Je ne sens plus mon coeur mais mon squelette frémir. Le cliquetis métallique de la clef dans la serrure m'horrifie. Je ne suis capable de rien.

Combien de fois l'ai-je déjà dit ? Je ne suis capable de rien, je ne suis capable de rien, je ne suis capable de rien, je ne suis capable de rien...

et combien plus larve devant le moindre petit supplice, la moindre petite humiliation...

alors que je crains votre vice et votre stratagème vouloir noyer mon âme terrifié en faisant jouer les grandes eaux.

Putain, je n'ai rien, rien, rien du tout et vous vous avez tout déesse.

Je ne mérite pas d'être ici et vous allez prendre un plaisir acide et dégueulasse à me broyer. Une semaine à naviguer dans les vestiges de l'enfer. Au milieu d'yeux inconnus heureux et malheureux.

J'ai rien de beau, de bon, j'ai un physique normal, une culture normale, des rêves normaux, des enfants normaux, une intimité normale, un boulot qui me ressemble, qui me laisse une liberté de gagner ma vie normalement. Tout normal. Je veux m'enfoncer dans vos travers

anormaux,

votre soif bestiale,

votre dégoût de ce que je suis, que votre hargne m'arrache tout sentiment, que votre beauté dansante me désespère de par ce qui nous sépare. Que votre salive brillante sur votre rouge en dise plus long qu'un long roman sur le plaisir que vous prenez à faire monter ma douleur petit à petit,

cran terrifiant par cran terrifiant, malodorant, douloureux, puis infiniment douloureux.

Un rictus qui masque mal le délice d’amour enrubannant votre cœur de

100 pulsations minutes.

« Et c’est toi qui veut mourir entre mes mains ? »

Détruit mon âme. Moi qui ne suis même pas capable de mettre une épingle à linge sur un téton, rigole de me le broyer entre tes dents acérés. Putain que ton acier et les supplices attablés m'accablent !

Je ne suis plus rien. Ecartelé. Maîtresse, je te donne ma vie.

Je te donne ma vie...

A la passion. A la vie. Au plus grand de ses mystéres. A toi maîtresse.