Ses fureurs sonnent des ambulances

A rendre gâteux les jeunes aventureux

Les perdus, les lèche-culs,

Qui ont tout juste quitté leurs mamans

Qui voient en maîtresse la poursuite amniotique.

Mais ces cons là

Ils quitteront les lieux comme on rentre dans les ordres

Sentiront la pisse de bébé mais pas la leur.

Elle ne se foutra pas de la gueule du monde

Comme « les tombés du nid » ne rigoleront plus des hospices

Douillets et accueillants

Mieux que les tournantes de bites

De fouets et de boulets qui sifflèrent toute la nuit

Pour lesquels en plus il fallut qu’ils se ruinent.

Les cons ! Les hospices à vingt ans

Ça sent sa propre pisse

C’est chaud

Et c’est accueillant.