C'est une froide lame

qui glisse le long du dos

c'est l'aire glacière

le temps suspendu

le son sourd, les tympans lourds

et plus de prix qu'on gagne

plus d'orgueil qu'on gonfle

de plumes de paon qu'on tend

à ses parents

quand l'un et l'autre sont descendus

nous voilà nus

retrouvant le monde des errants

de ceux qui les ont déjà perdu

qui savent quelque chose face aux enfants

ah les enfants... nous étions enfants...

nous voilà rentrés dans le cortège

y'a plus de plafond, plus de plancher

nous le sommes pour nos enfants

suspendus à tournoyer dans les airs

on se donne plus d'air

de je sais pas quoi,  qui

à tournoyer, attendant de rejoindre les cercles de Dante.