Mis à part cette satanée interview d'une ancienne élève gynarchiste de maîtresse chez les assurances [(laissez tomber, suite à un accident de voiture non responsable - dommages materielles - blablabla...). Bref j'ai à la récupérer à Toulouse maintenant ], j'hésite dans les futures publications du blog.

J'écris. Ces derniers temps beaucoup. Parfois j'écris bien mal et c'est tout à fait nul et impubliable. Parfois c'est mieux. Je vais balancer car à trop retenir je constipe !

Mais je cherche l'architecture fatale. Le projet qui tue. En secret il a déjà commencé (maitresse.trinity.02) et il va me donner des bras, un visage, une voix et quelque chose qui ressemblerait à une actualité. Il va étendre l'empire de lady (qui n'en a besoin maybe, mais je me réjouis de lui répandre mes hommages sur le web - je vous aime maîtresse). Le tout loin des fumées et des merdiques fonctionnements du web 2.0 lol. Maîtresse Trinity c'est autre chose et mon autel ne saurait être galvaudé par les modes.

Dans le jour troubadour,

Une brume grise vaporise un reste de nuit

Une lune blanche, étanche s’étend comme un œil brouillé

Une caravelle citadelle et des princes à cheval

Passent dans l’ombre

Au-dessus des eaux

Elle, elle franchirait le nombre

S’il fallait, en son milieu

Dépouillerait les orgueuilleux.

Je l’ai vu se tailler la part du lion.

Combien un regard entre deux cils

Fut couperet au point de trancher,

Et tancer l’homme secondaire,

Le terrier et le repair,

L'homme-tombe inerte au passage de la majestée secréte.

L’ai-je vu ou bien ce n’était qu’un rêve si belle ?

Le canon à abattre les bastilles

Le Clermont-Tonerre sur le péron qui claque sa cape

Sans mot dire aux justiciables

Qui se mettent à table.

J’ai vu sa révolution, elle n’avait pas de nom.

Ses orbes lunaires fendent les franges

Des princes bien mis.

De ceux dont on croyait qu’ils ployaient le monde.

Elle les met bien

Et les voilà en Baudet partis

Conquis et avilis

Le portefeuille comme l’honneur

Et comme le cul, troué.

Lady, lady, lady

Qu’il en soit ainsi.

Je vous aime inconditionnel.

Je pleure

De ne connaître même son odeur

Sa roideur

Une faveur.

La douleur est sourde

et inconnue

Mais combien dans les membres

En écho se fait entendre.

(une femme comme aucune autre 2011).

Il y a les eaux calmes, les eaux troubles

Les rizières pour planquer sa chair

Il y a les têtes plein d’os bien rangés de Tuol Sleng

Il y a les prisons que l’on choisit et d’autres pas

Il y a des suicides et il y a des meurtres

Je choisirai ma prison pour y mourir

Et je perdrai mes os

Aux sévices de maîtresse Trinity.

Dans les Rizières de Tuol Sleng

En ce jour anniversaire comme il est bon et utile de se remémorer les événements qui eurent lieu pour aller devant d’un pied plus léger.

Il est utile de s’agenouiller devant les caveaux de ceux qui sont tombés, même si la plupart des victimes nous sont inconnues aujourd’hui, même si au final on ne retiendra qu’un mort (à l’heure où je vous parle il doit être en train de fêter son coup de génie avec 30.000 vierges), célèbre, celui du père Lachaise. Je ne vais pas me prosterner comme tous ses blaireaux devant la tombe du créateur, drogué, alcoolo et idéaliste à deux balles (il portrait le t-shirt du Che aujourd’hui ce cornard !), mais, en esprit, saluer celui qui dans des vapeurs ineffables a réussi à sortir le 12 septembre le « household phenomenon : waiting for the sun ». Le sun il l’avait et il nous l’a donné. OK surement pas tout seul. « Summer’s almost gone » sans faire de paroles niaises comme c’était à tout coup le cas en cette époque (ou presque) il acheminait musique (sensation) et esprit (intelligence) dans les sphères que se disputent les extases. Comment en 68, on pouvait réaliser de telles œuvres ? OK les Beatles avaient en 7 ans déjà quasiment tout inventé, mais d’un seul coup relégués à l’âge de pierre. Il y avait bien les animals qui « Burdonais » et quelques autres (Led Zep’) mais on tardait encore à franchir la stéréo. « Not to touch the earth », excellent ! « Yes the river knows », tout est dit. Les victimes et Jim s’y retrouvent noyés.

Les victimes inconnues, parlons-en. "Unknown soldiers". Elles durent, nombreuses, se jeter dans le vide dans un immeuble qu’elles croyaient enflammé. LSD. Elles durent se piquer de trop le connaître dans le cimetière parisien des artistes, puisque lui-même est mort à Paris de trop de conneries. Héroïne. Hemmoroîdes (piquées qu’elles furent).

« Love street » pour tout le monde (et pas love sheet). Oh et putain de merde, ce solo d’enfer « spanish caravan » où l’on s’en va par les grandes routes du voyage. Spain, Portugal. Thank you mister, I come ! Enorme ! I cooooome !!!

Lady est cousine avec une grande star du showbiz.

Lady a connu l'exil plus d'un an pour des raisons scabreuses.

Lady s'est vengée de manière effrayante !

Lady habite une grande demeure mais posséde plusieurs habitations.

Lady est une femme parfaite, elle est la plus belle des femmes

et les révèlations tomberont dans le volet 2.