Je me drape de la plus belle des niqabs (la rose fluo) pour venir ici écrire. J’oublie tout, je fais le vide pour remplir. de salive. Mon offrande n’est qu’un bavardage, voire des décontractions de phalanges, un slip qui s’allonge, un truc qu’on monge et c’est parti mon cucul. Mon offrande je la lui mets parfois dans l’os parfois à ses pieds.

Je peux me trémousser, faire la danse du ventre, jouer le féroce. Je suis au jour le mec le plus banal. Pourtant ma Lady je l’aime. Je croyais qu’elle s’appelait Isabelle et merde ! J’y avais joué, affuté et fière, l’intuition masculine. Résultat, chaffinch se trouve le bec dans l’eau, le pantalon craqué et la bite dans l’œuf.

La dernière fois j’ai baisé une petite salope dans mon entrepôt. Je n’avais pas envie de payer l’hôtel à 40 euros. En astro, Je suis rat chez les chinois. Rat-din chez les français. 40 euros, j’en ai autre chose à foutre, j’ai une famille à nourrir moi et pas seulement un cul à remplir. Voilà donc, mon entrepôt chez Shurgard à Lomont, 5m² déjà gavé de disques. J’ai amené (mon matelas) et je l’ai foutu (Paola) dessus. 2 heures cool. 2 orgasmes ½ (le ½ pour le tantrique) et pour elle j’ai pas compté y avait déjà assez de ses spasmes qui faisaient passer ses gambettes par-dessus tête. Y’avait pas de place. Juste sur le ventre que je la lèche.

Parfois le misérable tissu craque et craque on voit mon cul.

Le chaffinch misérable à baisé une petite salope d’institutrice. Enculée de salope !

Et le chaffinch rêve de hauteurs avec Lady. Je suis juste bon à porter des guenilles.

"M"

Ses fureurs sonnent des ambulances

A rendre gâteux les jeunes aventureux

Les perdus, les lèche-culs,

Qui ont tout juste quitté leurs mamans

Qui voient en maîtresse la poursuite amniotique.

Mais ces cons là

Ils quitteront les lieux comme on rentre dans les ordres

Sentiront la pisse de bébé mais pas la leur.

Elle ne se foutra pas de la gueule du monde

Comme « les tombés du nid » ne rigoleront plus des hospices

Douillets et accueillants

Mieux que les tournantes de bites

De fouets et de boulets qui sifflèrent toute la nuit

Pour lesquels en plus il fallut qu’ils se ruinent.

Les cons ! Les hospices à vingt ans

Ça sent sa propre pisse

C’est chaud

Et c’est accueillant.

Et on marche entre deux tombes

Celle de nos aïeuls et la notre

On se fait des raisons à tout, on avance comme ça

Même si plus ça passe on n'y croit plus beaucoup

On se convainc de tout même la boue jusqu’au cou

Et que le soleil se voile et on ne veut pas y croire

C’est l’effroi et dans nos petites poignes serrées

Les dernières graines du sablier

Semblent tenir tout le parcours qui s’égraine

De maman jusque là

Du « je ne savais pas » au « je ne sais plus »

Et tout s’enfonce et se dilue...